Amaba cuando me mordías el brazo, cuando lo aprestabas tan fuerte que dejabas esas figuras, un tanto irregulares, que marcaban una especie de límites de pertenencia. Se quedaban ahí por días, luego se hacían moretones, que poco a poco desaparecían; me tenías acostumbrado.
Cada vez lo hacías con más precisión, con más fuerza, con más enfado, con más arte y en cualquier parte del cuerpo.
Tan bien aprendiste a marcarme que lograste hacerlo con estilo, dejándome una herida que no se ve, que no se hace coágulo y que no se va con nada.